Eternidade

Vamos desgovernar-nos pelos corpos bêbados,

Amarmo-nos no tumulto da idade e fundirmo-nos

Como lobos feridos entre folhas maduras,

Arrancar orgasmos pela boca como o sal de um Deus marítimo,

Invadirmo-nos de nós numa imagem de fogo excessiva

Até arranhar a respiração divina, inverter o amor comum,

Jorrando-o em relâmpagos cegos e milagrosos

Estremecer num ar quente a cruzar com furor

Os olhos raiados de desejo, pálpebras cerradas em redor da luz

Quebrada pelo chão a estender-se num sopro leve e remoto

De cada instante inseparável.

Deus há-de vir resgatar-nos por dentro,

Na intimidade inundada de sangue a fervilhar

Em toques ritmados, acolher-nos durante uma

Dança suprema e obstinada,

Alimentada por impulsos ferozes,

Contracções abruptas, labaredas ocultas

E faúlhas ávidas do excesso, até à fusão

Púrpura e vertiginosa do amor.

E deus há-de vir, deus há-de vir

Num exercício vibrante de carne e suspiros,

Irrompendo das têmporas dilatadas pela fervura do caos,

Para devolver a tranquilidade intocável do tempo inscrito.

E quem sabe onde estamos? Quem somos?

Quem imagina o dom da nossa respiração

Pelas linhas do corpo a unirem uma vontade

Indefesa e cega sobre o mundo?

E qual dos mundos pode corrigir ou apagar

O brilho contido dos corpos,

A pureza táctil que se desfaz em carícias repetidas,

O modo exacto de um abraço que não morre nunca,

O torpor inebriante de que não há mais nada

Para além deste reduto corpóreo gravado

Em códigos cutâneos, sendas de luz invisível,

Gestos divinos sacudidos e inomináveis?

P.A.

Ausência do mundo

Sei que vivi a ausência do mundo
Para chegar a mim,
Exigência de reconhecimento
Sobre uma forma desinteressada
Que me afastou sem fim,
Uma voz insana
Vinda do absurdo consciente,
Entre a presença mundana
E uma natureza evanescente.

Para que serves tu agora
Angustia espalhada pelo peito,
Depósito de pedras arrancadas
Da memória?
Que fazes tu agora sozinho
Neste caminho estreito,
Ponto de partida de uma vida
Irrisória?

Empresta-me um passado,
Outro enredo que não esta
História vulgar.
Recorda-me outro sentido,
Outro lugar, para que não desista
Tão cedo.

Diz-me que não sou eu assim
Um sujeito enviesado
Em confronto com o vazio
Da missão.
Diz-me que sou outro e não eu
Próprio um destroço desta
Alienação.
Assegura-me que o desespero
É o remédio provável
E a morte uma solução
Confortável

P.A.

"Praga não me larga" - Franz Kafka

Praga

Abismal

As veias dilaceradas, a boca seca e desapontada,

O silêncio das crateras oculares, o espelho do infinito
Sem retorno, ciente num corpo sem descanso e abalado
Pelas imprecisões da existência implacável.
As mãos entrelaçadas numa angustia incandescente,
Vibrante, apunhalada ao encontro do tempo imprudente,
Construído na ironia de contrários, a apelar à totalidade
Das coisas subjugadas ao equilíbrio da morte.
A cabeça vazia pensando espaços etéreos,
Ideias improváveis seladas em círculos obrigatórios,
Magma cerebral a escorrer pela opacidade da matéria
Até às entranhas efusivas da criação.
Sobeja a seiva de um poema sobre a morte,
Amostra de veias dilaceradas, o pulsar do fim,
Amalgama de partículas fieis a uma existência
Ancorada ao fluido de outra passagem temporal,
Ao clamor do universo e um pingo de sangue corrido.
Resta-me fumar o incontornável labirinto da vida,
Esfumar as indefinições da vida num cigarro isolado,
Regressar ao conforto suspenso de um acto sem fundo,
Virar-me em tragos ardentes e roçar a garganta
Até sentir o halo do corpo contra a suposição do tempo.
Não quero, vou aguentar, vou resistir, lutar sozinho
Com a condição única e falível que me obriga a interceptar
O mundo, expondo-me a uma viagem sem regresso na vertigem
Do fumo que se espalha pelo peito aberto das circunstâncias,
Que me levará à dissolução inevitável em partículas nascentes,
Que me levará àquilo que sou, àquilo que não verei


P.A.

O amor é...

O amor é o grande torpor da cidade,
Uma passagem trémula e fingida
Que chega a ser uma pequena verdade
Até se perder na paixão repetida.

O amor é uma fantasia atordoada,
Desconcertante, que falha no tempo
De Outono como a luz desviada,
E perde a viva cor pela voz do vento.

O amor é a contemplação da morte,
O impossível dos vivos e esperançados,
Um estado precário de vidro e corte
Que se esvai em corações abandonados.

O amor é a coroação dos infiéis e enganados,
O topázio que não se hesita em quebrar ao meio
Enquanto se vem a saber que já não são amados,
Porque de promessas têm eles o frigorífico cheio…



P.A.

Para além das palavras

Esgotei as palavras meramente

Ao ouvir-te o interior de excepção,

Ao escutar-te verdadeiramente

E embalar-me na profunda intenção

Do valor da tua voz singular,

Esvaziar-me da minha posição

E atento permanecer sem falar.

Antes do comum significado

De um discurso entendido,

Está a condição do ser dado

E o esforço de ser conhecido

Todas as palavras são residuais,

Imperfeições do eu tangível,

Código cru entre almas desiguais

Em que o teu ser é indizível.

A tua fala é o sentido original

No eixo da existência atendível,

Um poder criador não nominal

Em que o teu ser é indizível

Quando tu falas passas a existir

Na pura linguagem permanente

Como todas as formas se sentir

Que a tua voz torna presente.

Uma pausa no momento exacto,

Um silêncio para poder sentir-te,

E se te respondo de imediato

É porque não estou a ouvir-te…

P.A.