Férias

Chegaram as férias, e antes que os dias se quebrem interiormente e sustenham a obrigação de responder aos deveres úteis do trabalho, quero agradecer a todos os leitores, curiosos ou viajantes que visitaram este blogue ao longo de um ano de existência, dando sentido e imaginação aos fragmentos do desperdício, cujas palavras e imagens tentam ser a expressão sincera de uma presença partilhada que sobeja da relação com as coisas, como o encargo que desde sempre me faz sentir impossível nesta vida.

Impossível é também este período de suspensão dos encargos do nosso fundamento a que chamamos férias, que desemboca tantas vezes na representação falaciosa do espaço e tempo, sentida como a oportunidade única de inverter a visão repetida a que nos entregamos pela privação dos dias, que insistem em arrastar os desejos pelas paredes do conformismo. A fotografia que ilustra este texto é uma ilusão. É uma imagem fabricada sobre o mar que nunca nos banha, o sol que nunca aquece, as sombras de árvores que nunca arrefecem, bebidas que nunca refrescam, descanso que nunca passa de uma inércia ansiosa, paraíso que se fica pela fotografia gravada na mente sumária, porque as férias são mais uma representação convencional produzida pelo desejo incutido do equilíbrio sem esforço, em que a ideia de suspensão dos dias converge para a fuga do tempo e vazio do espaço. Nada mais ilusório. O estado de equilíbrio sem esforço é subsequente ao trabalho e atingível por este, pela repetição de movimentos, pelo sacrifício, pela necessidade de recriarmos o tempo abstracto opondo o nosso tempo concreto, de reinventarmos a linha do horizonte, de agirmos contra o muro branco. Na verdade, as férias são o período em que a rotina dos dias apenas é substituída por inúmeras actividades que nos conciliam com o ritmo próprio e não com o ritmo fabricado pela ideia de paraíso ou equilíbrio sem esforço, muito menos com o que é imposto pelo relógio laboral. Por isso, é bem provável que a sombra dos coqueiros contra o mar azul encontre cada vez menos correspondência com a vida real, é um entretenimento fugaz que se torna numa espera inquieta até que a mente depressa se encha de intenções sem objecto, abandone o postal ilustrado e percorra novas tarefas que é a melhor forma de se conciliar com a sua Natureza. Boas Férias…

P.A.