Eu acho

"Eu acho que choro para dentro como as grutas. Não se vê de fora. Tenho enorme pudor em chorar. A última vez que me lembro de chorar muito, foi numa passagem de ano e fechei-me na casa de banho para não me ver chorar. Para nem eu lá estar enquanto chorasse..."

António Lobo Antunes

Caminhos da água

Viagem ao centro da terra pelos caminhos da água na pedra, séculos escondidos a esculpirem formas do inconsciente que se vão adequando à nossa descoberta.

A narrativa do silêncio que por dentro sufoca numa inconstância inovada, a chamar do fundo uma génese avulsa e esfriada de assalto, como uma garganta pejada de grumos vedados.

A história da união entre elementos dissolvidos em antros de carne recriada, a escorrer um sentido pregado de sentinela que celebra uma presença eterna.

P.A.

Desde hoje

Desde hoje que fiquei numa espera insana cravada numa fonte impensada, posto ao desinteresse das horas como um sentinela do vazio, a achar-me noutro lugar e não poder voltar, a olhar-me noutro eixo sem nexo, de queixo perplexo entre mãos desencontradas.

Desde hoje que fiquei longe no silêncio de uma entrada gratuita, e que sempre soube interdita a quem espera outra vida como uma viagem que não é coisa séria quando a luz não se altera.

Desde hoje que recordo momentos em que não vivo, figuras de quem se interrompeu a voz e com ela intenções perdidas numa galeria morta ao adejar da luz, um desfile lento e quebrado a carregar as últimas forças.

Desde hoje que o passado se dispõe ao acaso sem interesse ou vontade, contra um fundo escurecido de lágrimas e sorrisos e enorme lassidão, um lugar deixado vazio de onde fujo num amplo paradoxo de marcas sumidas.

Desde hoje que a poeira se ergue no olhar cerrado em volta de uma pedra, o coração estancado numa ausência ignorada, o fantasma das horas no desenlace do tempo, a simples razão porque existo entre um passado suposto e um homem visto.

P.A.

Crescer

Há lugares que se intrometem para sempre na nossa história, entre ideias e desígnios, como que a retomar uma sequência que, subtilmente, vai explicando a origem das coisas. Há lugares de infância que se estendem sem fronteiras, inconstantes e atrevidos, a lembrar florestas e pinhais percorridos à revelia do tempo, mas assentes num antes, num durante e num depois, necessários à formação do ser. Há lugares que perduram mesmo quando já foram ocupados pelo frenesim e esgotamento progressivo da modernidade. Perduram como uma amostra por decifrar num tempo agora comprimido por tudo em simultâneo. Aquelas árvores ficaram e as que não ficaram criaram raízes mentais para além da existência física, que foram crescendo e amadurecendo naturalmente pela necessidade de uma ordem cronológica. Do terraço de casa sinto que deve haver tempo para nascer, crescer, viver, guerrear, amar e morrer. E que a ausência de uma sequência funcional, mesmo que flexível, remete-nos para a ilusão de que a vida é uma suspensão eterna ancorada num presente frenético e alienado da história. Das árvores construímos fortes e castelos e lembro-me que havia uma especial a que chamávamos o avião, um pinheiro bravo, esguio, de onde lançávamos pinhas como bombas sem retorno. O Filipe era o dono do machado e convinha tê-lo como amigo. Mais velho, alto e robusto, tão depressa amanhava um molho de canas e troncos como tudo destruía sem prévio aviso, entre amuos e rancores imberbes. Os pais não interferiam a não ser no azar de escoriações e curativos que faziam parte do corpo a irromper pelas sendas do poder. Do terraço da casa identifico as grandes incursões pelo mato à procura do inimigo que, pacientemente, era preciso encontrar, iludir, de quem se impunha a retirada para depois voltarmos mais apetrechados. Do terraço da casa vivo com dor uma história incontornável num tempo preciso e concreto. A dor afinal advém de hérnias discais e artroses que me atrofiam o corpo e a mente em espasmos ofuscantes e tempestivos, mas que não deixam de ser marcas de uma tal sequência vivida.

P.A.