Aroma de uma ideia

És o aroma de uma ideia sonâmbula que percorre inteira
Todos os sentidos que se libertam no momento,
A essência carnosa que se assume numa única veia,
O bálsamo irrecusável coincidente num só tempo.
És a irreverência original em que se transforma a vontade
De absorver os encantos estirados no teu perfume exacto,
A natureza que se desvela pura e se fixa na singularidade
Inconstante do teu regaço, quase insultuoso e insensato,
Como a impossibilidade de conter a disciplina corporal,
Entrelaçada em ondas trémulas de prazer olfactivo,
Numa planície de fragrâncias nascidas do recato carnal,
A entranhar-se sussurrante pelo calor sensitivo.
És a cedência firme de um encontro perfumado
Suspenso nos meandros da utopia corpórea,
A arcádia boreal do imenso espírito derramado
Que se expande para sempre na minha memória…



P.A.

Não posso ver-te

Não posso ver-te porque sempre te perdi

Em todos os tempos e lugares dispersos,
Por entre a janela lúgubre em que senti
A memória única do teu corpo imerso,
Num mar calmo de incontestável perdição,
Onde te encontro em sonhos diversos
E intenso abandono sem explicação.
Posso sempre sentir-te porque reclamas
Uma beleza entranhada de mistério ardente,
A implosão dos sentidos, coração em chamas,
Todas as vontades infinitas de quem sente,
Todos os prazeres ligados de genuína paixão.
Não posso ver-te porque sempre te desconheço
Pela imperfeição cega de não saber encontrar-te,
Apenas posso sentir-te porque não te esqueço,
Apenas posso perder-te e amar-te…



P.A.

Mar cinzento

A minha natureza é mar cinzento,

Utopia de sonhos e cor turquesa,

Estado enfermo, descontentamento,

Contradição, permanente incerteza.

É um pulsar de motivos sem fim,

Um lugar de ideias que não existe

E que se revolta contra mim

Numa longa angústia que resiste.

É uma inconstância que sempre anoitece

Enquanto acompanha os reflexos de luz,

Uma felicidade que nunca acontece

Como o amor que não se introduz.

É uma pancada mortal e ofuscante

Que se sofre sem querer

Na simples razão de viver

Esta banal condição errante.

É uma melancolia enternecedora

E própria do fim dos tempos,

A morte cega e esmagadora

Que expele todos os sentimentos.

A minha natureza é mar cinzento

Voo nocturno, mergulho solitário,

Não é uma arte nem um dom,

É um trilho contado em outro tom,

Que resume o poema necessário.

 

P.A.

Quanto tempo falta?

Tempo, tens tempo? Quantas horas

Te faltam para o ponteiro chegar ao zero

E estancar todas as memórias que choras

Dos dias que sobram e já não espero?

Quanto tempo resta para respirares o mundo?

A espiral dos ventos, o fumo irreflectido

Que se atravessa na estrada sem fundo,

Instante petrificado de sentido

Em tudo o que não serás, plantado

Longe do possível, na sala sem enredo,

Ânsia de uma morte em segredo.

Um dia poderá já ser tarde amigo,

Quando a vida se fechar numa recriação

Obscura e eterna, a sós contigo,

Num corpo imobilizado de solidão

À esquina de uma avenida,

Onde passam pequenos sedimentos

De outra morte repetida.

Um dia serás uma folha em branco

Sempre por preencher, o vazio dos tempos,

Uma lápide gravada no manto

Investido de todos os esquecimentos,

O campo que guarda os traços do rosto

Na lógica invertida de sentimentos,

No fim da tua existência eleita,

Na morte serene e refeita.

P.A.