Espero e sinto

Espero e sinto o desapego
Do tempo, tudo o que sobra
De valor sem lei ou segredo
Numa jornada que não se cobra.
Espero e sinto o latejar
Da luz no peito rechaçada
Como a liberdade que conduz
A existência despojada.
Espero e sinto uma viagem
Sem rasto, impressão latente
De que a vontade me prende
Como um lastro a esta terra
Evidente, última estada
Antes da partida desafortunada


P.A.

O imperfeito jihadista

Aquele que morre para matar
É contrário ao que vive para morrer,
Permanece em estado de raiva e
Ignorância sem compreender
O interior do mar de mudança
Que edifica a crença num Deus
Vivo e Pluralista.
Aquele que morre para matar
Estagna na moral da culpa
E do castigo, voz empedernida
Nas margens erróneas de lama
A gritar toda as proibições divinas,
Dever exterior ao centro, morto por dentro,
Atrás de cortinas envergonhadas
E cegas que combinam o fatalismo
E a obediência de um acto falhado.
Aquele que morre para matar
Luta pela verdade falível
Das palavras cravadas no muro
Intangível do medo e discórdia,
Entre fiel e infiel, mau e bom,
Luz e trevas, guerra e paz.
Aquele que morre para matar
Foi contaminado pelo maniqueísmo
Imperdoável de outro mundo,
De uma verdade absoluta inexistente,
Em oposição à vida sempre renovada.
Aquele que morre para matar
Poderá nem venerar qualquer Deus
Porque a sua anomia espiritual,
Paralisia intelectual e desespero
De intenções, não lhe permitem
Sequer viver essa experiência.



P.A.

Prefiro o silêncio

Não digas nada, prefiro o silêncio

Que se constrói pelo inicio das ideias,

Que é um modo insuspeito de gostar.

Prefiro o grande vazio dos espaços,

O sangue que corre pelas veias,

As pedras soltas, os tons imponderáveis

Do mar e o espírito em estilhaços

Que são motivos para não falar.

Mantém-te quieta, prefiro o desejo

Adormecido do teu corpo indeciso,

Que é um modo preciso de escutar.

Prefiro a visão regrada das formas,

O prazer que escorre pelo sorriso,

As mãos leves, o cheiro da pele que

Fica no ar e o anjo em que te tornas,

Que são sinais para ficar.

Vê e abraça-me, prefiro o calor

Eficaz de um gesto profundo,

Que é o modo ínfimo de encontrar.

Prefiro a avidez perdida da respiração,

A fusão secreta do acto fecundo,

Os seios etéreos e a voracidade das coxas

Para apertarem este rio de paixão,

Que são a eterna ambição de amar.

P.A.

Morte matinal

Fui ao funeral e compreendi todos os desencontros,

O avesso das relações, a incoerência do raciocínio,

Das regras e convenções, vírgulas e pontos.

Os dias que passaram tão depressa como o transito,
À velocidade da loucura entre frases feitas que tardam

Em soltar-se do silêncio das paredes mundanas,

Vozes insanas que se propagam no tempo para unir

Extremos obtusos, como sons difusos no latir de cães
À procura de comida, que é esta a morte sentida
No fim do espectáculo, fechado num receptáculo

Onde se reúnem todas as provas de vida,

Numa presença fora de horas, em que o frio
Gelado foi a causa do coração parado.

P.A.

O que importa...

Importa respirar lenta e profundamente,
Observar da janela qualquer coisa vã
Ou reparar em pormenores simplesmente,
Sorrir e calçar os sapatos pela manhã.
Sentir a beleza distraída
Que se reparte pela paisagem,
Entre a luz solta e reflectida
Nos teus cabelos de passagem.
Importa falar com um amigo
Sobre qualquer assunto banal,
Depois partilhar contigo
Esta conversa sem manual.
Importa acariciar o cão malhado
Mesmo aqui sentado ao meu lado,
Passear, ler, escrever o que se gosta
Sobre esta pequena amostra.
Importa não esquecer o mar
Tantas vezes alterado e cinzento,
O começo onde temos que voltar
Sempre que surge este sentimento
De tudo estar quase a acabar.
Importa olhar o que me rodeia,
Comer algo que dê prazer e
Beber o vinho da última ceia,
Fechar os olhos e escolher
Um desejo que se perca no escuro,
Entregando a sorte ao futuro
Como tudo o que se leva para sempre
Ao bater a porta abaixo do chão,
Porque o que realmente importa
É amar a vida sem razão.


P.A.

Porque é Domingo

Lembro-me dos Domingos nas arribas,
Pescadores quietos contra a névoa de espuma,
Aves a penderem de muralhas antigas,
O mar de sabores, a serra e a bruma.
Os velhos a darem longos passeios sozinhos
Antes de desaparecerem pela boca dos vizinhos,
Que contam a morte à esquina em tom de sina.
Os pais ainda vivos a aconselharem prudência,
Aos Domingos, todos juntos, a lembrar defuntos
Da morada ao lado, que deixaram a vida na condição
Do bem e do mal, que é a nossa causa final.
Eu a lembrar-lhes que a guerra é eterna
E a morte injusta, que a casa é o nosso umbigo
E que tudo o que tenho trago comigo.
Eu a lembrar-lhes todos aqueles
A quem o ódio e as balas atiraram
Para valas comuns, sem idade e memória,
Que só o sangue dos Balcãs ficará na história,
Porque é Domingo e estamos na Praia das Maçãs.


P.A.

Em tom menor

Em tom menor subsiste a moléstia.
O sono ataca. A moleza instala-se.
A indolência eterniza-se.
O cansaço, o tédio, a preguiça,
O langor do mundo, já sem dor,
No canto da sala, sem fala, pálido,
Seminu, fastidioso, por vezes rancoroso.
O peso do corpo contra o chão, indefeso,
Reduzido à palma da mão,
Preso ao torpor da alma,
A abater-se para o interior,
Paciente obtuso, lugar confuso,
Voz infundada, obra inacabada,
Desgosto profundo, amor rotundo,
Paz obscura, tudo para o fundo.



P.A.